Afferrò
la spada, con energia. Zac, zac, e ancora zac.
"Non
riuscirai ad avere le terre di Don Raffaè" gridò Aiace con
tutto il coraggio che gli galoppava nel petto.
“Eccoti”
e sferrò un gran colpo, là dritto nel cuore del nemico, che se ne
stava zitto e immobile nel vento di maggio.
Spighe
di grano volarono in alto, come spruzzi di sole, come ali senza
corpo. Mentre roteava la spada, l'orologio del campanile vecchio, in
lontananza, segnava mezzogiorno. Ad un tratto, corvi, tanti corvi neri esplosero dalle ombre delle siepi intorno e andarono a popolare il cielo di colore marino, mentre il
silenzio si mangiava il campo assolato.
Muta e sorniona l'estate
guardava.
Dopo
un'ora di scontro frontale, tra salti felini, appostamenti e cavalleresche
provocazioni, Aiace si buttò in mezzo a quel letto di grano, con le
cavallette che sembravano polene attaccate ai ranuncoli e ciondolavano da qualche
papavero velenoso d'amore. Aiace sentì nei polmoni il profumo fresco della
vittoria, mischiato a quello antico e acre dell'estate. Era felice e
pieno delle cose che durano poco, le più belle. Quelle cose che non hanno
nome, perché non si fa in tempo a darglielo un nome qualsiasi. Ma
sono quelle cose là, che si riconoscono quando arrivano. Sfacciate e
randagie, come i giochi che si fanno da bambini, come le battaglie di
Aiace nei campi d'estate. Arrivi ad un certo punto e non giochi più
ed il tuo gioco, la tua felicità ce l'ha già un altro.
Spettinato,
senza cappello né fazzoletto al collo, a pochi
metri giaceva a terra uno spaventapasseri, battuto, sfinito
senza sudore addosso.
Lontano
si udiva il ruggito del trattore di Don Raffaè.
I
dieci anni di Aiace soffiavano forte contro le nuvole.
